J+540 : L'âge que je fais

T'as quel âge ?
Et BIM ! Pas de conversation préliminaire, pas de mise en condition. Bonjour la violence de la question !
Ça se fait pas de demander son âge à une femme ! À ta place, je ne répondrais pas.
Rapidement sauvée par une collègue ben (bien) plus vieille mature que moi, mon cerveau a quand même eu le temps de décréter qu'il était désormais un chouia réticent à répondre à cette question. À 29 ans. Déjà Seulement. Mais qu'est-ce que ce sera à 50 ans ???
Le plus important, c'est l'âge qu'on fait, pas l'âge qu'on a.
Et si je mettais en application la remarque que je fais régulièrement à ma maman ?
Tu me donnes quel âge ?
24 ans.
24 ans ? Je prends !!! 
Depuis que je suis à Montréal, on me donne très souvent 24 ans. Pas 23, ni 25. 24. C'est marrant !
Note à moi-même : en traversant l'océan, j'ai rejoint le club des Dieux : comme eux, au-delà d'un certain âge, je ne vieillis plus. À moins que ce soit dû au froid. Il paraît que ça conserve, le froid...

Mes "24 ans" c'était aussi un bon prétexte pour festoyer / faire découvrir la Savoie à mes amis. Les reblochons et les bouteilles de Perle du Lac revenus avec moi au Canada étaient donc de sortie. Au menu de la soirée ? Croziflette party !!!

Au travail, le jour-J, impossible de faire profil bas : le calendrier des anniversaires étant affiché à l'entrée de la salle de pause, parmi les professeurs, mon âge a fait l'objet d'un débat. Il semblerait que je sois trop mature professionnellement pour avoir seulement 24 ans...

Cher Mont Olympe,
L'idée de pouvoir admirer la vue jour après jour au-dessus des nuages me plaisait bien, mais, trahie par mon intégrité professionnelle, je vais devoir la mettre de côté.
Sur terre, à moi les cheveux blancs, les premières rides d'expression et - ça y est, c'est officiel ! - ma promotion !
Estelle, une mortelle à l'aube de la vieillesse sa seconde jeunesse